Pointant vers le nord, ses nuages à bascule

Il y a une main, qui a connu mille fois

Le toucher de la bonté humaine

Elle tremble légèrement

Puisqu'elle pointe vers le nord

Le nord, ses souvenir étales

En forme d'iceberg

Là-bas, il y a un enfant

Qui parcourt farouchement la distance

Entre un quelque chose

Et un quelque chose d'autre

À dos de cheval

Et même si de cheval

Il n'y en a pas vraiment

Il existe – sa robe est palomino

Et partant d'une couleur, l'enfant invente la chute

Et la douleur qui va suivre

Et pour suivre, la remontée

La main pointe

Vers l'enfance elle-même

Dans cette succession de gestes : l'expérience de la vitesse

Et la perte soudaine d'ailes

Le pied qui glisse des attaches, et le sans-relâche

C'est ça

Ça : le nord des mystères polaires

Où la perte était un cheval rare

Dont la crinière exigeait ta poigne

Où toute chute avait sa part de gloire

Son appel étrange

Retrouvé

De temps en temps

De plus en plus, une fois

En plongeant dans une rivière, une fois

En rendant un regard

Une fois, en révélant un souvenir

Et puis une autre fois encore en atteignant le grand nord

Et ses nuages à bascule, veillant

Sur la forme floue d'un futur qui reste encore à vivre